Summer

Chove a potes.
O Verão não existe, é a minha dedução cartesiana, enquanto oiço Elgar e escrevo sobre a arte contemporanea mexicana. Esquizofrenia total.
Sonho com cocktails em Acapulco e Tequilas em Guadalajara.
Mas regresso ao cinzento da minha janela e vejo que continuo na ilha mais cara do mundo.